第1132章 一一三二(第1/2页)

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天刚亮，屋子里已经有水声。

不是流水，是研墨。

石砚里一点点水，被墨条慢慢磨开，声音很轻，很细。空气里有一种淡淡的墨香，安静而持久。

顾远坐在桌前，手腕缓缓转动。

他六十岁，山水画家。

画了一辈子山水。

他的画室在城外，一间不大的屋子，窗子朝北。桌上铺着宣纸，旁边是几支毛笔，还有几方用旧的印章。墙上挂着他过去的作品，有的已经泛黄。

他每天的开始，都差不多。

先磨墨，再站一会儿，看空白的纸。

他很少一上来就动笔。

“先想气。”他说。

他说的“气”，不是具体的东西，更像一种整体的感觉——山的高低、水的走向、留白的位置。这些在纸上还没有出现，但在他心里要先有。

他年轻的时候，不这么想。

那时候，他更在意“像”。

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